LA ISLA DEL TESORO.

Es una  experiencia  a  la que no me acostumbro. Un día cualquiera, después de  convivir  años  con esa  persona, se abre  el  armario  de la sala de estar y cae a peso y con gran estruendo  el cadáver   sobre la  mesa.

Resulta  que tenía  muchas  cuentas  pendientes y  asuntos  de  los que  mejor  no hablar.

Era  un hombre con una buena cabeza, un corazón generoso en  el pecho. El cinturón le dividía  en dos mitades: en la parte  superior  esa  persona  guiaba el caballo de la razón, del  coraje, de la belleza, de  los sentimientos nobles. Era un  modelo de caballero.En esa solapa se  cuelgan  las  condecoraciones, los honores...

Pero, ¡ay!, debajo del cinturón  la cosa  comienza a emborronarse, a revolverse: allí   el cuerpo se divide  en dos, una  pierna, otra pierna, y el famoso arco del Triunfo. Y es allí donde  grandes  hombres  de la humanidad, reformadores, santos,  reyes, pierde  contacto con la torre de  control , que es el cerebro, y todas  las  creencias  desaparecen en medio de la galerna.

Hay  secretarias, azafatas, oficinistas  ambiciosas, tigresas  con cara de gatita inocente que conocen la clave secreta de  esa  caja de caudales que está debajo de la bragueta  del poderoso: un roce sin intención, un susurro  en el  oído y cae  rendido el banquero más  puritano, el juez honradísimo, el obispo más piadoso , para  obligarlos uno tras otro a  ponerse a cuatro patas, con una correa al cuello y que ladren a  sus pies.

Lo que ella  quiera.

O ese cadáver que cae a  plomo sobre la mesa  resulta que lleva en los bolsillos un fajazo de billetes que un  ricachón  le puso  en los  bolsillos.

La  bomba es cuando el cadáver  reúne   la  perdición   absoluta, lo que nadie esperaba de un hombre  así: la  lascivia   y  la  avaricia  se dan la  mano a través de  la  bragueta  .

Alguien metió mano en  los bolsillos  del baúl del pirata  y resulta  que el tesoro es  una negra zumbona  con  la que  nuestro hombre , como  Silver, el pirata cojo  de la Isla del tesoro,   se largó para siempre.

Termina la novela de Stevenson  diciendo : "aquel formidable navegante con una sola pierna ha desaparecido de mi vida; supongo que se reuniría con su vieja negra y que vivirá todavía, satisfecho, junto a ella y al Capitán Flint. Y ojalá así sea, porque sus posibilidades de gozo en el otro mundo son harto escasas".



EN LO SECRETO: EL SÍNDROME DE STENHDAL

UNA EXPERIENCIA CON UN DIRECTIVO

De los tres años que trabajé en  una multinacional   aprendí  muchas cosas.

Cuando vi como las gastaban, los dejé, cosa que allí no gusta. Están todoel día repitiendo el mismo mantra "¡qué buenos somos, qué buenos somos!", y terminan por estar  convencidos  de ello. Aunque les  caiga la del pulpo  en sanciones por  gusaneras y encontrar algún tornillo que otro.

Recuerdo en la primera  convención a la que asistí que vacilé más  de la cuenta al director comercial, un guaperas con cara de predador, ojos afilados, nariz  aguileña, andares almohadillados, y la zarpa preparada:

- Te cuidado conmigo -me susurró mirándome al cuello.

Ese animal es el que antes de irme a Guatemala me dijo : no buscaré a nadie que te sustituya , pues estoy convencido que no encontraría  otro perfil como el tuyo Si regresas en el plazo de un año, te guardo la plaza.

Días después, un tal Daniel  me dice que firme  unos papeles. Firmo confiado ( "no encontraré  otro perfil como el tuyo"...y firmé mi baja voluntaria.

Eso me pasa  por gilipollas. Y a  ellos por hijos de puta. A cada  uno lo suyo.

Este director  comercial es de esos poderosos que  se  pasan  la  vida viendo dentaduras. Está rodeado de pelotas, y su  termómetro a la hora de fichar colaboradores es,precisamente, la cantidad de muelas que le enseña  el candidato. 

Si tiene sonrisa de conejo, malo. Si enseña los caninos, tiene un pase. Si alcanza los premolares,pues bien. Pero si el candidato le muestra las treinta y dos  piezas  dentales , la prótesis, los puentes , las  encías, el paladar,la campanilla, y la gola que le baila en el fondo del gaznate...¡premio! 

Ese es Daniel .

Este  lobo  desde que se levanta hasta que se   acuesta no hace sino  generar sonrisas de  sumisión,  de  codicia,o de traición, que también los hay.

Nacemos entre  sonrisas  ; nuestros padres, hermanos, abuelitos...

Luego las  sonrisas  escasean  a  nuestro alrededor, y algunos sólo ven las de un pobrecillo directivo de turno, cuando le enseña el colmillo gruñendo y babeando  como un mastín.

Aquella  noche que cité al principio, me pareció ver en ese hombre, además de una infinita vanidad , el brillo de su colmillo a la espera de hincármelo en la  yugular.

Se  quedó con las ganas. Cuando me llamó para decirme que me hacía un favor y  podía  seguir en la empresa salté del su tren, le hice una butifarra, y la vida  me sonrió otra vez.

  
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EN LO SECRETO: EN EL PUERTO. 

UN DÍA.

Muchas veces pasamos en la vida etapas  sin ningún tipo  de motivación  por  hacer nada, ni por  ti, ni por nadie.

Vamos  con una sopa mental   importante. En nuestro particular Tour  sabemos que nuestro papel es el de gregario de un equipo a  las órdenes  del líder. Ni  siquiera  el equipo es  de  categoría. Corremos  la Vuelta a Castilla y León, la  Clásica subida a Monte Cascala, la Ascensión a Pirineos...

Y, derepenete, depronoto, ¡la motivación viene a  ti en forma de oso juguetón  con ganas de  darte  un abrazo amoroso!.

Y corres que te las pelas...y llegas el primero a la cima...y la chica guapa te da un beso y un ramo de flores...y  te haces un selfie y se lo envías a tu mujer  y   a  tus  hijos , que en su vida  te habían visto  en  un podium, porque  ya  tienes tu edad  yendo y viniendo por  carreteras  infames.

¡Hoy puede  ser  ese  día!

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http://jesusmendive.blogspot.com.es/2015/11/sin-relacion-nada-ni-nadie.html

SÍNDROME DE DIÓGENES.

El síndrome  de  Diógenes es  una buena metáfora de  nosotros  mismos...a  veces.

Es la soledad la causa de esta enfermedad: ocurre a personas de avanzada edad,o no,  que se encuentran muy solas. Se abandonan personal y socialmente, se aislan. Y van acumulando  cantidades ingentes de basura, de desperdicios domésticos.

Sin acumular fisicamente tanta porquería, hay personas que no distinguen  sus recuerdos, y llevan sobre  sus  hombros  una gigantesca suma de evocaciones del pasado. Parece que llevan sobre sí   rencores,  mentiras, agravios,  cuentas pendientes sin perdonar, o que necesiten perdonarse, de asuntos que piensan que es mejor  dejarlos  estar.

Viven en el desvarío , acumulando miserias, atormentados. No tiene nada que ver  esta enfermedad con  el nivel de vida, ni su razón es económica. En algunos casos se plantea si no es una forma de vivir.

Para mi este Síndrome, que toma su nombre como antítesis al  ideal de Diógenes, filósofo que preconizaba la austeridad y el desprendimiento, es metáfora de    vidas que necesitan olvidar, perdonarse y perdonar, regresar a una  infancia que perdieron, al padre que rechazaron, a la soledad que les condena, al amor que se les fue en alguna curva del camino...¡tantas cosas!

Todos  hemos padecido  alguna vez este  síndrome, yo desde luego, y nos hemos  alejado de todo, de todos, encapsulados en una crisálida de miedo y rencor, tristes como la tristeza, abandonados incluso  a  nosotros  mismos.

Hay también Diógenes con corbata y chaqueta, con una sonrisa que  no da  luz, muy educados, y que huelen muy bien.

Pero todo su interior  tiene y almacena los mismos  síntomas. Y, en este caso, sí, es un modo de vida.

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EN LO SECRETO: DOLIENTES

LA VÍA LÁCTEA

¿Quién   no se ha quedado embobado  en la oscuridad de la noche ,  tendido sobre  la hierba , observando la lechada de estrellas  que adorna  el infinito de nuestra galaxia ?

Y estremecerse intuyendo los millones y millones de personas que, como nosotros, miraban y callaban viendo ese mismo espectáculo durante  siglos.

¡La Vía Láctea!: una  entre miles de millones de galaxias  del universo,  según  sabemos por nuestros  telescopios.

Más de 100.000 años luz de largo, y 20.000 años de ancho.

El astrónomo Steven Vogt afirma que, sólo en la Vía Láctea , puede haber 40.000  millones de planetas que  pueden ser tan habitables como el nuestro..

De momento , no sabemos si hay vida más allá de nuestro planeta. 

La verdad es que,  exista  vida en otros mundos, o no , las dos condiciones, son aterradoras. Una  por la soledad sideral que nos rodea...la otra...¡buf!

Desde la ventana de mi habitación, un ático con las persianas constantemente levantadas al oscuro lechal, estrellada, lunar, contemplo  el cielo y  su color proteico. Todo parece movido por una inmensa hélice.

En noches así pienso en ese sol del que  nos  despedimos , y seguimos  girando...mientras, continuamos  dando vueltas  alrededor del mismo sol  , un año más , ¿ cuántos nos quedan?: ¿diez?, ¿veinte...?...¿mañana?

Y miro al cielo , muy lejos,  e imagino  un  sosias de Bob Dylan  tocando en un tugurio de algún lejano planeta a millones y millones de kilómetros de aquí y cantando  algo parecido a ...

"cuando la lluvia caiga sobre  tu rostro

y el mundo entero esté en tu maleta

podría ofrecerte un cálido abrazo

para hacerte sentir mi amor".

Viviremos  colgados  de la brocha en este planeta, o nos acompañarán otros, más allá  de la Vía Láctea...pero nunca estaremos solos.

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EN LO SECRETO: MENTIRAS

LA VIDA ES BELLA

Ane Freud   comprobó  la  fuerza que tienen  los condicionamientos sociales. Observó ,  durante  los bombardeos alemanes en Londres,  que  los  niños tenían pánico sólo al  presenciar el terror de  los mayores.

Esa es la tesis de la "Vida es bella". El niño ve todo el  horror que  le rodea como un  juego que le plantea su padre.

Toda la educación se basa en eso: en introducir en la realidad de la vida a tu hijo en un mundo confiado, alegre, sin miedos.

Como seas tú, serán tus hijos.

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EN LO SECRETO: LIBRES.

EL CASOPLÓN DE PARQUESOL.

Cerca de casa, en Parquesol, hay un casoplón abandonado. Una historia de chanchullos urbanísticos  que, por distintas razones, no se pudo  llevar a cabo. La casa, como la del Evangelio, no se pudo terminar , y su propietario - al que también pertenecía todo el nuevo barrio-  vendió, y se piró.

Ando por sus ruinas , se puede acceder sin el menor esfuerzo. Hay huecos en los forjados, hierros herrumbrosos , basamentos corroídos . 

Antonio Alfonso, su primer propietario, se reservó la extraordinaria parcela de 7.530 m2.  Un nuevo rico de gustos porcinos que soñaría con un Valladolid a sus pies, las orillas del  Pisuerga cantando  al atardecer  , mientras él , desde su terraza , vestido de suéter azul oscuro, pantalones blancos de lonilla,  descalzo , toma un  Ribera del Duero .

Fue noticia hace unos años, unos muchachos encontraron en su interior el cadáver de un hombre que llevaba 18 días fallecido sin que nadie lo hubiese advertido.

¡Qué contradicción!: el mausoleo que soñó para sí don Antonio , resultó ser  el panteón de un vagabundo.

Subo a Parquesol.  Se hace el silencio, sólo  roto por la  brisa.

Se cruza un hombre muy mayor haciendo footing. ¡Dios,  qué contraste!: el chalet inacabado, el recuerdo del cadáver entre los escombros, y esta ruina de hombre que bocanea  imitando los estertores de su última agonía...y recuerdo a Quevedo:

"Vencida de la edad sentí mi espada,

y no hallé cosa en que poner los ojos

que no fuese recuerdo de la muerte".

EN LO SECRETO: SUSÍN.

PERSONAS PROBLEMAS.

Hay quienes pretenden hacernos daño,desestabilizarnos, y desean que perdamos el control  sobre  nosotros mismos.

Son personas débiles, frustradas , resentidas, complejas. Nos vampirizan psicológicamente  para compensar su propia  debilidad y miseria moral.

Gente así no debe condicionar tu vida. No hay que hacer caso a  quienes nos sugieren que paguemos  a  la persona problema  con la misma moneda, porque entraríamos  en su juego.

Quienes hacen mal por necedad , por  miseria moral , por vicio, por falta de luces, o  por  maldad recalcitrante y compensatoria, se  nutren  no sólo del dolor  que causan  sino, sobre todo, de la atención que se les presta.

Cada vez que atiendes al que practica el mal , refuerzas su conducta, la motivas , porque contribuyas a que se siente importante, necesario, con poder.

No hay mayor antídoto contra quien busca nuestra  desgracia  que ignorarlo por completo. Sus lágrimas son esculpidas en el   mármol.

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EN LOSECRETO: LA MAGDALENA.

MIEDO AL RIDÍCULO Y MIEDO AL RECHAZO.

En mi vida hay dos  experiencias que se han repetido desde que soy muy pequeño: el ridículo, y el rechazo.

Mi padre , que era un un hombre tímido, de orden, nada dado a llamar la atención, viendo el carrerón  que llevaba me aconsejaba : "hijo, ten miedo al ridículo". Sufría, el tío.

El problema está cuando has hecho tanto el ridículo - y puedo asegurar que   lo  mío era profesional-  , que llega un momento que no sabes que eso es hacer el ridículo. Lo mismo que un pez no sabe que el agua moja.

Y pierdes el miedo a hacer el ridículo. Y eso es muy bueno.

Un día llegué a casa dela mano de un municipal. Yo tendría 10 años.  El municipal, que sí tenia miedo a hacer el ridículo, preguntó por mi padre. Al hombre le daba vergüenza decir a una señora la falta de su hijo.

Llegó mi padre:

- Su hijo se ha subido a la estatua de Agustina de Aragón y le ha tocado los pechos  a la heroína.

Yo puse cara de "cavar no puedo, mendigar me da vergüenza".

Mi padre no sabía donde meterse.

A base de tocar tetas a estatuas, y no estatuas, de Agustinas  Aragonesas dejé de tener  miedo al ridículo: ciego de miedos al ridículo.

Derivada  de esa falta de miedo al ridículo se generó a mi alrededor  el "miedo al rechazo". La gente no me entendía, así que amenazaban con rechazarme  . Porque no estamos educados a convivir con gente como yo que va tocando tetas a estatuas.

Las mamás decían "no vayas con Suso, está como una puta cabra", o , " ¡o no me hables de ese hombre!".

Sea como fuese aprendí dos cosas: el ridículo no existe, y el miedo al rechazo  tampoco. Las dos cosas son decisiones personales, así que decide que nada de eso te incumba.

A NINGUNA PARTE

La primera pulsión que recuerdo desde muy niño fue la de huir: rechazar mi familia, mi madre y mi padre. Me gustaban los padres de los demás.

Una noche grité- harto de mi madre : "si tuviese un cuchillo me quitaba la vida ahora mismo".

Se abrió la puerta de mi habitación y apareció mi madre  con  un cuchillo en la mano ,  los ojos desorbitados, y la cólera de Jehowá en la voz:

- ¡Mátate!- ordenó con un gritó.

En realidad  quería  estar en cualquier lugar, libre, sin esos padres que te decían no a todo.

Anidaba el espíritu de Hamlet en mi interior, ser o no ser. Irme lejos, En mi imaginación de  entonces siempre había , como el final de muchas películas de Charlot, una chica guapa, un camino que se pierde en el horizonte, y una aventura por vivir.

Si me preguntan por qué me hice del opus dei  respondo, "¡por eso!: escapar del padre.

Después , la verdad, todo ha sido huir. En mi imaginación siempre hubo un precipicio, un estar  suspendido  en una isla sintiendo que estas a décimas de segundo de la vida, O de la muerte.

Esta foto es de Ordesa, en la Faja de los flores. Me chiflaba echar a andar sin un destino determinado , a merced de la inspiración de tus botas , hasta que te encontrabas colgado , sin saber cómo salir de allí.

Y , entonces, sabes que huir no te lleva ninguna parte.

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BLOG EN LO SECRETO

VIAJE INTERESTELAR

Entran una parvada  de niños en el colegio cargados con sus macutos al hombro.

Ellos no lo saben , pero el destino de ese viaje es un Planeta muy lejano.

De momento, no saben el  nombre de los espacios  que cruzarán  hasta llegar a él, las coordenadas del trayecto, la materia interestelar que deberán sortear hasta llegar allí y si  en ese planeta encontrarán  un cofre  repleto de monedas de oro que alguien ocultó allá, o será un ambiente inhóspito y frío.

El patio del colegio donde hacen fila para esperar a entrar en las aulas , es una  ruidosa dársena , una especie de Cabo Cañaveral con sus lanzaderas : las naves de esos críos despegarán de allí cada mañana.

En la pizarra , el profesor , con mano firme en el timón , les traza el mapa del planeta: Natus, Socis , Historia, Lengua: cada asignatura marca un rumbo en el espacio, y cada rumbo una aventura personal.

El viaje  es una incógnita: largo, imprevisible, lleno de incertidumbres. A veces no es tan largo como se presumía, y la nave anda a la deriva por el espacio, o se estrelló contra un meteorito que pasaba por allí.

No todos llegan al planeta que señalaron los mapas como final de travesía. La mala suerte, la falta de esfuerzos, la pobreza de medios...el universo está infestado de basura cósmica , delirio de cometas al azar, agujeros negros.

O de otros seres vivos que desconocemos.

Cuando lleguen a su destino - no siempre será el que pensaron- , preguntarán donde está el cofre del tesoro.

Ellos hoy no lo saben, pero  ese tesoro despegó con ellos: estaba en la mochila que llevaban al entrar en el colegio: los profesores , los libros, los amigos, las medio novias que conociste, los fracasos,  las alegrías.

Fuiste de acá para allá con ella, y ningún escáner lo detectó  en las aduanas,  cruzaste todas las galaxias, y nadie te la podrá arrebatar.

De todas formas hay un planeta al que se llega sin pasar por la escuela de Cabo Cañaveral: son los que tienen  vocación. Nacen sabiendo lo que quieren.

EL AVE A PARÍS.

Escucho en la estación de Atocha una despedida de una pareja. Parece que él marcha a  Francia, vía Barcelona , donde trabaja . Lloran abrazados , muy  intenso ese abrazo. Hermoso y bello como todo lo que se hace con amor, y allí hay mucho amor.

Como en la película "Expreso de medianoche", también hay un  tren que pasa  cerca de los muros de  la cárcel que cada uno nos hemos fabricado. Y con el reclamo de su silbido ,  algunos hacen el petate y viajan hacia la libertad, donde se den  oportunidades , lejos de aquí.

Imagino a ese joven en el vagón, ya de noche, llegando a París. Ese tren con las ventanillas iluminadas , un hombre dormido, apoyada la cabeza sobre sus brazos, soñando con ese mismo viaje con ella a su lado, rumbo a la felicidad.

Hay otros trenes que transportan carne humana sin sueños, sin horizontes, que van a cruzar cualquier frontera huyendo del miedo: esos trenes son metáfora del mundo, de   la salvación.

 De ti y de mi.

 

SOMOS LO PIOR DE LO PIOR

Hace unos  años  cayó un meteorito en  Molina de Segura . Un buen piedro que vete a tu a saber de donde venía,  que logró atravesar  nuestra  atmósfera y se estrelló allí. Te cae en la cabeza y ves a tu tatarabuela vestida de primera comunión.

Hace unos días, en Murcia lo que cayó fue basura espacial. Un algo de alguna nave espacial , de un satélite de esos que mandamos al espacio. Como si el astronauta que estuviese dentro lanzase una cocacola de 20 kilos por la ventanilla, el muy guarro.

Nos  amenazan los astrofísicos con una lluvia de millones de aerolitos, y que puede que algún día la tierra desaparezca por el choque de alguno de ellos.

A los antiguos dios les daba pánico, y no es para menos: lees los cabreos de Jupiter, de Zeus, de Yawé, de Alá  y, dependiendo con que pie se levantaban , te iba la vida en ello.

Hoy el terror, eso lo sabemos mejor que nunca, somos nosotros: alguien a estas horas está en un laboratorio con un proyecto donde se cruzan genes de humanos con los de burra, y se crean mosntruos , y a ver qué pasa.

Ayer bendecíamos los alimentos, hoy no sabemos qué basura comemos, de donde viene la mierda que alimenta a nuestros hijos.

Hoy sabemos muchas cosas de nosotros, y  terribles, lo que podemos abrevar de los charcos verdes de pan de rana de nuestra psicología  más perversa.  

Y eso sólo se trata con la moral, la moral con la estética, con la belleza de los actos buenos- la belleza que salvará el mundo.

Todo lo demás da muchísimo miedo.

MÁS PROFUNDA, MÁS RÁPIDA, MÁS LEJANA.

Cuando era pequeño jugaba, jugaba mucho, y reía sin parar. Y de adolescente mis sueño era hacer realidad lo que imaginaba. Quería ser todos los papeles protagonistas  de todas la películas que veía.

Me daba igual vaquero que indio, villano o héroe, santo o pecador. ¡ Lo importante era representar muchos!: imitaba sus andares, sus miradas, sus gestos. 

Dios me miraba.

Desde su trono - butaca Dios nos mira a todos representando  todos  esos  papeles , máscaras, que hemos ido representando.

Quizás allí está el quid de nuestra vida desgraciada: no sabemos vernos a nosotros mismos como un espectador de nuestra propia película. Entonces, te reirás de  tus cosas, incluso de las más ridículas, o las más ofensivas y graves. 

Porque es allí, entre tus risas, vestido de vaquero, o tus lágrimas, disfrazado de soldado romano, cuando te entenderás mejor, y te disculparás, y te perdonarás. Y dirás "¡joder, qué desastre de tío!".

Pero viéndote así, desde tu propia butaca, la alegría , la compasión, incluso el amor por ti, la dicha  te llenará  los ojos , como cuando tu madre te pillaba haciendo idioteces  a  solas en tu habitación y te decía "¿pero tú estás tonto, o qué?", y le lucían las pupilas alegres.

Sí, amig@, baja del escenario, y mira  la  película de  tu película desde la butaca, al lado del otro Espectador. La  alegría está en ti mucho más profunda de lo que piensas, y va mucho más rápida, y mucho más lejana.

Y ASÍ NOS VA

En principio, ningún cerebro humano es mejor que otro, sean de donde sean, los hayan tenido quienes los hayan tenido. El cerebro es  la fuente primera de toda nuestra formación, la potencia primera. Y, es sabido, en los primeros años, con una potencialidad  inagotable.

Hemos menospreciado cerebros a puntapala. Recuerdo el Lérida, en Tarragona, ciudades donde  convivía en los colegios culturas urbanas y rurales, críos con un talento maravilloso que fue echado  a perder  por la tontuna y cortedad de miras de sus padres. 

Eran chavales despiertos, inquietos, que veían el aire, pero había una visión en la familia, en los pueblos, de que las manos son para trabajar. Y en octavo de EGB de entonces, plegaban.

Ese deprecio de nuestro país por la inteligencia lo hemos visto en la última crisis inmobiliaria: las manos para  trepar al andamio, para  vendimiar, para servir copas, para acompañar abuelos y limpiarles el culo,  Y compartimos esas labores con marroquís, sudamericanos, rumanos...mientras seguíamos desperdiciando nuestra formación, educados en igualarnos por abajo, sin esfuerzo.

Y así nos va.

CENTRO ASTRONÓMICO DE TIEDRA

Tiedra, un pueblo cerca de Valladolid con mucha historia , tiene un castillo  medieval del año  1100, y por allí anduvieron gente muy principal, como Alfonso X, Pedro I, doña Urraca...

Allí hay un centro astronómico que vale la pena visitar. 

La altura del páramo  donde se encuentra, la sequedad del aire, la oscuridad de la zona de noche, le da una transparencia fina y extraordinaria. Un astrofísico señala con un puntero láser en la  bóveda del planetario  la gran fiesta cósmica   que sucede sobre nuestras cabezas.

Mudos contemplábamos la Vía Láctea, las Nubes de Magallanes,  miles de  millones de estrellas , como una densa sopa de luces leds que casi puedes tocar.

El vértigo que da que todo eso comenzó con un potentísimo   powmmmmmm que creó el universo con el tiempo y el espacio, hace 13.700 millones de años, mes arriba, mes abajo.

Lo peor es que el sol se apaga, o sea, que esto se terminará...es verdad que falta mucho, pero a uno le da pena saber  qué lenta y terrible agonía nos espera. 

La vida, la nuestra también , es una serie interminable de pérdidas.

Todos hemos pasado mucho tiempo observando las estrellas. Es una emoción sobrecogedora . Y hemos visto una estrella fugaz y  hemos pensado o rezado, o dicho, "¡joder, qué hermoso!".

A veces pienso que tiene que ser muy bueno y de una belleza  sorpresiva infinita lo que nos espera donde sea que esté el cielo para que hayas inventado la muerte. La puta muerte

EL OJO DE DIOS

Antes Dios  era un ojo que veía todo: lo pasado, lo presente,lo futuro  y hasta los más ocultos pensamientos.

Hoy ese Dios se llama La Intelné. 

Por el proceloso mar de Internels navegan sigilosos  y oscuros secretos, miserias, cuentas pendientes y asuntos de los que mejor no hablar , perversiones , calumnias repugnantes, deseos deshonrosos, el dinero más sucio, las pulsiones de millones de adolescentes morreando las heces...

Pero todo se sabe. Navegas dejando mucho rastro. En tu empresa saben tus debilidades, las páginas que merodeas, las cuevas donde   andas pringado. Y  si un día tienes un problema, lo sabe la policía. Todo lo bueno y lo malo está dentro de las tripas de tu ordenador. Eso no es biodegradable.

El Dios del ojo  dentro del triangulito  es una profesora de kindergarden al lado de este otro Ojo , que alcanza de verdad  tu  presente, tu pasado, tu futuro , y hasta tus más ocultos pensamientos.

La diosa Intelnés  hace acopio en su memoria de millones y millones de datos de tu vida e, insisto, tu empresa también. Es un guirigay infinito de redes, de chips de silicio, de conexiones, que ni el más poderoso  haya podido soñar tener.

Nos gusta pensar que somos libres, ¡ja!: para ser libre deberías desenchufarte de  todo este montaje...¿quién se atreve?

Somos  esclavos en la Red - ¡perfecta la palabra!. Encadenado a un centro de datos a merced del poder, del embaucador, del timador, del fanático , del  carnívoro sexual , dispuesto a sacarte hasta el último cartílago.

Desde el mismo día que que inicié mi página en  Linkedin, Serunión, la empresa de la que me fui, me sigue a diario : "dos personas de Serunión  te han leído" me advierte. 

¿Es amor?, ¿nostalgia?, ¿preocupación por mi vida profesional?: ¡nooooo!, es el Ojo.

LA OBSESIÓN DEL NÚMERO.

Trabajé en una multinacional donde el número  era una obsesión. Se hacían estadísticas de todo: número de clientes según  la cuenta de resultados , proveedores, número de asistentes a tal congreso... listas y más listas. Un flipe de listados y de datos que indica que detrás hay toda una burocracia que puede ser letal para el espíritu primero que inició esa institución: pocas cosas menos vocacionales que los burócratas. Vocación es llamada personal camino a recorrer con cierto espíritu de aventura, de locura, de iniciativa personal. Así me lo vendieron a mi. Y así lo veo...

Para mi trabajar es otra cosa.

Pero el número fascina. Cuando vemos la exuberancia, la prodigalidad de la creación, los miles de millones de seres que pueblan la Tierra, los billones de estrellas y planetas de tachonan el cielo, uno se queda pasmado. 

Incluso hay tíos que cuentan los ácaros, que son unos bichos muy feos que están en los colchones y en las mantas. Leí en un folleto que en un colchón puede haber dos mil millones de ellos. O sea, que estás durmiendo y tienes dos mil millones de bichitos abrazándote, y metidos por las orejas, por las narices. Increíble, maravilloso. Yo no sé cómo lo hacen para contarlos, pero se ve que lo tienen muy claro. 

Pero el número también tiene su lado negativo: el anonimato unido a la multitud, la disolución del individuo en la muchedumbre de criterios, costumbres y reglas externas para uniformar comportamientos, la originalidad prohibida a cambio del parecido. 

No se pretende directamente, o quizás sí, pero con esa perspectiva de los grupos la libertad agoniza. El desmenuzamiento de las diferencias de los individuos y los grupos proporciona el cimiento ideal de la ciudad totalitaria. Cuando uno pierde su singularidad interna resulta presa de cualquier fuerza exteriores que lo pueden descomponer y recomponer a su gusto. Y se hace de dos modos: o por la corrupción o por la tiranía. Sea como fuere, los síntomas en las personas quedan muy patentes: aburrimiento, descontento, el hacer las cosas porque hay que hacerlas así. La uniformidad que la burocracia ejerce sobre el número, agota la calidad de cada uno y segrega aburrimiento.

En esa  empresa, con el tiempo, hay mucho aburrido, desencantado y triste. Hay mucho mal genio… son como animales enjaulados, y las consecuencias de ese enjaulamiento en el carácter de las personas.

Es más difícil, está claro, tratar a las personas como individuos libres que encorsetarlos en modos externos de actuar. Entre otras cosas porque el viaje con los primeros tiene demasiadas averías, demasiados extravíos, demasiadas vueltas a empezar… pero es más apasionante.

Del otro modo el viaje, que eso es una vocación, resulta demasiado previsible: es un tour operador, con todos los gastos pagados, con pulserita para consumir lo que quieras en el Hotel  Bahía Próstratos Caribe Beach… a condición de que no salgas del Complejo Resort.

El número fascina, pero da miedo, y la gran tentación consiste en dominar el miedo creando una burocracia fuerte, compacta y rígida, que transmite la uniformidad, las reglas, los criterios a seguir hoy, ahora, en este momento y por estas causas… que desconoce el individuo. No se saben las razones de esos comportamientos, pero es lo que se supone que debo de hacer.

Si dice que se ha de hacer así, por algo será… doctores tiene la Iglesia. Pero un burócrata no es un doctor, ni siquiera un auxiliar de enfermería… algunos ni ellos mismos saben quienes son

¡¡¡ Ay, las Parábolas del uno!!!... ¿dónde están? : un dracma, una oveja ...Dios sólo sabe contar hasta uno.

EL TREN.

Yuri Borev compara la historia de la URSS con un tren en marcha, y me recordó -aunque todas las comparaciones son odiosas- con la vida que llevan otros  seres personas  cuerpos humanos.

"El tren se dirige hacia un futuro luminoso. Lo conduce Lenin. De pronto: stop; se han acabado las vías. Lenin apela a la gente pidiendo que trabaje horas extras los sábados; se colocan más vías y el tren puede continuar su viaje. Después se pone a conducirlo Stalin. Y también se acaban las vías. Stalin manda fusilar a la mitad de los pasajeros y revisores, y obliga a colocar vías nuevas. El tren se pone en marcha. Jruschov sustituye a Stalin, y cuando se acaban las vías ordena desmontar las que el tren ha dejado atrás y colocarlas delante de la locomotora. Jruschov es sustituido por Breznev; cuando vuelven a acabar las vías dispone que se corran las cortinas de las ventanillas y que se balanceen los vagones de tal manera que los pasajeros crean que el tren continúa en marcha..."

Me ha llamado la atención lo de "se han acabado las vías".

¿Y si el paisaje que vemos son cortinas cerradas y el sentimiento de que nos balanceamos al ritmo  de un decorado  absurdo?

¡NI PAZ , NI POLLAS!

Fue  en 1976. Por aquellos años en la iglesia  había gestos de la liturgia que no estaban bien vistos, uno de ellos era el dar la paz en Misa. Se le veía un matiz protestante.

 En no pocas  misas se saltaba esa línea del Misal y se pasaba directamente al Agnus Dei. 

 Es el caso que nos ocupa, del que fui testigo,  era una Misa concelebrada con varios sacerdotes que asistían con fieles de distintas diócesis a honrar a Nuestra Señora de Torreciudad.  El santuario estaba abarrotado de peña.   Llegó el momento de la Paz y el párroco todo solemne mira a los fieles, abre los brazos en señal de acoger al templo todo y dice enfático “DAOS FRATERNALMENTE LA PAZ”. 

En estas estábamos, dispuestos a sacudirla con la fila entera, cuando se oye una voz gravísima, profunda y potente que dice “¡¡¡NI PAZ, NI POLLAS!!!”.

Parecía una Teofanía, como si el mismo Dios desde el Óculo Eucarístico del Santuario  la hubiese pronunciado. Hasta tal punto que yo mismo, que estaba dispuesto gentilmente a dar la mano al de mi izquierda, di un respingo pensando “joé, a ver si palmo por esto”. Nos quedamos todos, y todas, quietos, indecisos, atemorizados.

Y es que el párroco llevaba un micrófono a modo de pinganillo en la casulla y al ir a abrazar a Don M. S –sacerdote  de voz grave y pelín intransigente– y decirle “paz contigo”, el otro le soltó la frase, nada litúrgica por otro lado, que dejó traspuestos al presbiterado y a los fieles.

Así fue, y como lo vi, lo cuento.

LA VIOLENCIA

La violencia es fascinante. Nos gusta que nos provoquen mostrándonos personas en estados excesivos y dejándose llevar del furor de sus pasiones.

La figura de un Borbón envejecido y rijoso en brazos de amantes rubias y pijas que se nos muestran con pulseras de millones de leuros, o de un Urdanga que no es más que un vulgar chorizo que no duda en robar   simulando sentimientos altruistas, o de un Bárcenas estafador, o Garzón junto a la Krisner, babeando en botox, o Camps recibiendo piropos obscenos de Correa…todo tiene algo de esa violencia.

Todas las grandes novelas hablan de lo mismo: sexo, amor, muerte, celos, violencia, venganzas, traiciones…y cuando la realidad supera la ficción, nos fascina más. Un Juan Carlos como el rey Balduino es un coñazo. Nos gusta ver a nuestro rey a calzón quitado, como un Enrique VIII de medio pelo buscando donde meter la pilila en Bostwana.

El otro día me comentaron de un conocido que se había separado. Es el caso de la típica persona que por nada del mundo imaginarías que se iba a separar. “Éste no. Imposible”. Nadie hubiese apostado por ello. Y eso , precisamente, le daba un algo violento a su caso: cuatro hijos, buena persona, hombre ejemplar, sembrador de paz y de alegría…y , derrepenete, depronoto, se lía con una señora, también separada, con dos hijos.

Hay algo violento en esos casos donde no esperas que en ese paisaje puedan aparecer trazos que rompen toda la armonía que se nos mostraba.
Sin embargo, es muy probable que aquel hombre, todo mansedumbre, llevase muchos años soportando esa violencia de una manera interior, que al final ha explotado saliendo por alguna fisura, rompiendo con todo, como un volcán a presión…el tiempo nos dará razón de su decisión.

Yo, de momento, me pongo a su lado, pues esa violencia me resulta tan extraña, como a él mismo.

RICACHONES.

He tratado de cerca a esas familias de ricos con generaciones a la espalda, algunos apellidos ilustres, que actúan con el dinero de forma muy distinta al nuevo rico.

Se mueven constreñidos por una ética pudorosa, timorata y con recato del lucro. No les gusta dar el cante como los horteras del ladrillo, o algunos políticos venidos a más, o gente de la farándula y el deporte, que les chifla pre

La única excepción que he visto son los banqueros. Tal vez las enseñanzas evangélicas dedicadas al rico Epulón y al pobre Lázaro, al camello y el ojo de la aguja, o lo bienaventurados que son los pobres, les pesa en su conciencia. Los que conocí eran piadosos observantes. Alguno bastante Scrooge.

Con esta gente puedes hablar de sexo, de vinos , de los placeres de la mesa, pero jamás de dinero.

Sin embargo, el nuevo rico se deleita en mostrar su fortuna y contarnos lo bien que le van sus inversiones.

Los señores del dinero, éstos de varias generaciones, saben que nuestra religión permite a todo buen cristiano servir a dos señores , pero mejor si sus inversiones se gestionan en silencio, y en la soledad de una caja fuerte. Son como algunas de las primeras órdenes monásticas , que tenían entre sus votos la prohibición de tocar físicamente el dinero.

Este pudor y este sigilo lleva a esta gente a la sacralización del secretismo. Por esa razón, cuando les han pillado en alguna inversión millonaria en paraísos fiscales, o en alguna chapuza bancaria, callan. No dicen ni mú. De las preferentes conocemos las víctimas : los pobres incautos y timados.

Pero también hay  ricos. Esos ,chitón.

En la novela “Lejos del mundanal ruido” hay una escena impactante : cuando un perro  arrastra a todo el rebaño hasta el fondo de un acantilado y arruina al joven y entusiasta pastor Gabriel Oak. Su autor, Thomas Hardy,recomendable tipo, trataba de expresar así la crueldad y la injusticia del mundo.

Exactamente lo que ha sucedido con las preferentes, con la estafa Madoff , con la amnistía fiscal a los ricos …un perro les ha llevado al acantilado.

Estos días oímos hablar de la necesidad de regular los mercados y reformar el capitalismo. ¿El capitalismo?,¡ja!… Mientras no reformemos la condición humana…

UNA HISTORIA REAL.

Cuando ella se casó con él, el hombre aún estaba vivo, así que no pueden acusarla de profanación de cadáver.“Me gustaría saber tu secreto para conservarte tan viejo”, le dijo, y eso a él le pareció encantador.

Les separaban un futimén de años pero vivían en el mismo siglo. Él le hablaba de cuando conoció a Franco. Pero, en fin, si el soldado Pierre Bouchard descubrió la piedra de Rosetta , ¿por qué no iba ella a descubrir a alguien nacido unos años más tarde que Amenofis.

Supongo que no fue nada carnal. La carne sólo une a los animales, pero lo cierto es que le enamoró. Se hicieron amantes , fueron felices, y ella se acostumbró a esos gases que él expelía al viento imperio, con un espesor y una densidad, que blasfemaban hasta las sábanas.

Ella se acostumbró a esas arrugas borbónicas  y acartonadas, al rictus de esos labios que tocaban a muerto , y que le daba ese aspecto tan…tan…que cuando él pedía un taxi por teléfono le mandaban un coche de pompas fúnebres.

Los programas más obscenos de nuestra televisión tertuliarán sobre si es amor, o interés, de si habrá sexo, y sacarán sus hocicos Jorgejaverianos a oler la bragueta del monarca campechano… no parece descabellado pensar que Juan Carlos  lleve ahorcado entre las piernas un congrio caducado de Pescanova. ¿Y a quien le importa eso?

Morirá, y ella le despedirá con un beso en la cabecera de la cama…don Juan Carlos  estará tan mal que no se percatará que el ósculo había sido dado en el estuco de madera. Y él le dará las gracias por esos meses juntos.

AMARGO COMO LA HIEL, AGRIO COMO EL VINAGRE, REPUGNANTE COMO EL REJALGAR

“No encontraréis la felicidad fuera de vuestro camino, hijos. Si alguien se descaminara, le quedaría un remordimiento tremendo: sería un desgraciado. Hasta esas cosas que dan a la gente una relativa felicidad, en una persona que abandona su vocación se hacen amargas como la hiel, agrias como el vinagre, repugnantes como el rejalgar.”

Esta es la maldición del rejalgar que san Josemaría deseaba a aquellos  que abandonaban la vocación a la opus.

Es doloroso ver personas enredadas en la maldición del rejalgar, como constreñidas o aplastadas por la creencia de que lo mejor para su vida y su alma es algo que abandonaron y a lo que no pueden regresar.

Una pena…porque todo es mentira.